Ночь медленно всходит над городом, укрывается в иссиня-чёрный плащ,
Очень скоро она затушит меня, как спичку, скоро тьма поглотит свет;
От дикого одиночества веет холодом, одиночество — мой любимый палач.
Mon amour, я пишу Вам скорей по привычке, не надеясь на Ваш ответ,
Не боясь понаставить клякс, зачеркнув половину написанных строк...
Руки пускаются, будто назло, в нервный пляс, и ломается напрочь слог.
Mon amour, мне без Вас очень дико, будто небу без Солнца и без Луны,
Будто морю без ветра, без парусных кораблей, будто перу без чернил...
Всё внутри безнадёжно заходится криком, не стерпев гробовой тишины.Кутаясь в старый цветастый плед, обжигая горло безумно горячим чаем, Признаюсь себе в том, что спасения нет, что по Вам очень сильно скучаю.И к рассвету, пару десятков листов исписав, не найдя подходящих слов, Разрывать их все на мельчайшие части, посылать эту ночь к чертям, Вспоминать лишь Ваш ледяной нрав, описанный в сотнях сожжённых стихов… Вы теперь для меня один на свете, хоть и сложнее, чем любая из партитур;

Хотите — верьте, хотите — не верьте, но без Вас я уже не могу,mon amour.